Era un apacible martes por la noche (entérese bien; martes que no viernes ni sábado). Me metí en la ducha, me lavé el pelo (es que lo tengo muy largo, mire usté, y si me lo lavo por las mañanas se me va enterita) y me dispuse a ir a mi cama.
Pensaba ver algo en la televisión un ratillo, pero no me enteraba de nada porque la música de la disco vecina estaba muy alta. Que ya se los he dicho, que hay que insonorizar el local, pero nada. Me levanté, preparé una tila y traté de leer. Pues no, misión imposible porque, raca-raca-raca-raca, la música de Eiko Dreams y los gritos de la gente me traían de cabeza.
¿Qué habría hecho usté? Pues igual que yo, supongo, endosarse el albornoz, una toalla al pelo e ir a cantarles las 40 (que ya les va bien; siempre hay un camión de los 40 principales allí en la puerta). Así que fui, valiente vecina aguerrida de barrio trasnochador, a luchar por mis derechos de humana al descanso y al sueño embellecedor.
Me encontré, como siempre, un tumulto de gente bailando y pasándoselo pipa sin ninguna empatía por los pobres residentes. Y lo hice, a voz en cuello les dije que llamaría a la urbana; que ya estaba hasta la mismísima toalla que llevaba en la cabeza de que me impidieran el sagrado descanso; que no hay derecho, por el amor de Linden, a que no podamos dormir como la gente normal y corriente. Y yo le vuelvo a preguntar, señora/señor lector de esta desgarrada misiva: ¿Qué cree usté que pasó? Pues nada, que ni me habían visto, que la fiesta estaba muy buena, como siempre, dicen…
Pues bueno, todo sea dicho, la simpática Anisha me trató con delicadeza y me sugirió que bailara, que cambiara la tila que llevaba aún en la mano por un margarita y que me acercara a alguno de los guaperas que había por ahí… Y de nuevo le enfrento con la disyuntiva, ¿cómo habría reaccionado usté?...
Me lo pasé como nunca y estoy empezando a creer que más embellecedor que el sueño resulta un buen bailoteo con un señor guapo a que no le importa que una lleve pantuflas de ovejitas y hace que se quite una el turbante y se suelte la melena.
Izabelith Vella
